Disons que Casimir M. Admonk n’a rien fait. Rien. Il arrive nu, debout sur une pirogue, dans le port où on souhaite qu’il débarque. Il échange des regards, il tend la main, on l’aide à gagner la terre, ensuite il fait déjà plus chaud. Dans l’autre main, il serre discrètement un petit ouvrage, qui consigne les preuves d’une vie réelle, à venir et passée.
