La Lointaine

Frégate, Louison et Beignet sont chasseurs. Ils se retrouvent dans le manoir de Didier, une bâtisse qui tombe en ruine. Astiquent leur carabine, boivent un coup, puis s’élancent dans une nature luxuriante et mystérieuse.
Nos lascars ont beau être des semi-professionnels, la nature leur jouera vite de vilains tours. Sans se départir de leur bonhommie, ils s’efforceront de faire faRce. Car Magda rôde à deux pas… et s’invite volontiers. Partout. Tout le temps.
Elle vient remettre l’Homme à sa place. Sa juste place dans l’Histoire : celle d’un grand singe, mal poilu.
Grammaire décharnée, phrasés acharnés, rythme implacable : La Lointaine n’est pas un texte, mais une parole. Virevoltante, menaçante, palpable. Elle manifeste la surpuissance des mots, et leur ascendant sur l’être humain.
Car il faut rendre au langage ce qui appartient au langage. Ce n’est pas qu’un moyen, c’est aussi une fin. La Lointaine le montre en train de vibrer, et dissout ainsi l’opposition entre nature et culture : bien culturel suprême, le langage est aussi un être vivant… errant… frémissant.
Il n’y a d’initiation qu’au néant – et au ridicule d’être vivant, a écrit Emil Cioran.
Il avait diablement raison. Vous allez devoir entrer dans les mots.